Les Fleurs Du Mal

Il n'y avait que le silence
Derrière chaque mot volé
La route expirait dans les pierres
Entre les murs écroulés

Et pourtant le dernier poète
Tendait l'oreille vers la mer
Et cherchait encore à saisir
L'insaisissable oiseau de la parole.

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----------------------------Il est arrivé rouge de colère

------------------------------Incandescent à souhait

--------------------------------Il a soufflé son sang de flammes

----------------------------------Sur la modeste demeure.

------------------------------------Il a détruit sur son passage

--------------------------------------Plus de 15 ans de labeur

----------------------------------------Il a transformé la vie en suie

------------------------------------------Il a noyé les souvenirs

----------------------------------------Il a sonné de porte en porte

--------------------------------------Il a tout détruit sur son passage

------------------------------------Il a anéanti la pale blancheur du soleil

----------------------------------Il a rongé le bleu du ciel

--------------------------------Il a abandonné la demeure

------------------------------Une fois celle-ci vidée de toute vie

----------------------------Il fascine autant qu’il détruit.

Auteur encore inconnue, mais surement célèbre dans 50 ans, après sa mort !

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Vous avez peur de vivre parce que vivre c’est prendre le risque de souffrir.

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Rappelez-vous l'objet que nous vîmes, mon âme,

Ce beau matin d'été si doux :
Au détour d'un sentier une charogne infâme
Sur un lit semé de cailloux,

Les jambes en l'air, comme une femme lubrique,
Brûlante et suant les poisons,
Ouvrait d'une façon nonchalante et cynique
Son ventre plein d'exhalaisons.

Le soleil rayonnait sur cette pourriture,
Comme afin de la cuire à point,
Et de rendre au centuple à la grande Nature
Tout ce qu'ensemble elle avait joint ;

Et le ciel regardait la carcasse superbe
Comme une fleur s'épanouir.
La puanteur était si forte, que sur l'herbe
Vous crûtes vous évanouir.

Les mouches bourdonnaient sur ce ventre putride,
D'où sortaient de noirs bataillons
De larves, qui coulaient comme un épais liquide
Le long de ces vivants haillons.

Tout cela descendait, montait comme une vague,
Ou s'élançait en pétillant ;
On eût dit que le corps, enflé d'un souffle vague,
Vivait en se multipliant.

Et ce monde rendait une étrange musique,
Comme l'eau courante et le vent,
Ou le grain qu'un vanneur d'un mouvement rythmique
Agite et tourne dans son van.

Les formes s'effaçaient et n'étaient plus qu'un rêve,
Une ébauche lente à venir,
Sur la toile oubliée, et que l'artiste achève
Seulement par le souvenir.

Derrière les rochers une chienne inquiète
Nous regardait d'un œil fâché,
Epiant le moment de reprendre au squelette
Le morceau qu'elle avait lâché.

Et pourtant vous serez semblable à cette ordure,
A cette horrible infection,
Etoile de mes yeux, soleil de ma nature,
Vous, mon ange et ma passion !

Oui ! telle vous serez, ô la reine des grâces,
Apres les derniers sacrements,
Quand vous irez, sous l'herbe et les floraisons grasses,
Moisir parmi les ossements.

               Alors, ô ma beauté ! dites à la vermine
           Qui vous mangera de baisers,
           Que j'ai gardé la forme et l'essence divine
           De mes amours décomposés!

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Habitude : entrave à la liberté.

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